I won't let you go (+) Sullivan Izao

Les jours s’écoulaient dans un mutisme fiévreux, insupportable. Izao avait beau tenter de l’ignorer –s’y obliger- il en était incapable : il y avait toujours cette ambiance indescriptible qui régnait autour de lui, ce sentiment diffus qui pesait au fond de sa gorge. Sentiment inconnu, inopiné et intolérable. Sentiment qu’il ne comprenait pas ; qu’il acceptait encore moins. Le jeune homme s’était jeté à corps perdu dans le travail, occupant la majeure partie de ses journées avec ses recherches ; recherches qui, à l’image de son état d’esprit agité, n’aboutissaient à rien. Il laissa retomber mollement le stylo qu’il tenait en main, fatigué. Cela ne servait à rien. Peu importe le nombre de fois où il essayait de se changer les idées, celles-ci revenaient toujours au même point. Il ne pouvait s’empêcher de penser à ce qui était survenu quelque temps auparavant. Rejetant la tête en arrière, il se laissa tomber de tout son poids contre le dossier de son fauteuil, ferma les yeux. La scène était gravée dans sa mémoire ; il n’arrivait à s’en défaire. II n’arrivait à l’effacer. C’était comme un de ces films rouillés sur lesquels il avait l’habitude de travailler ; le support, défectueux, repassait une seule et même scène en boucle ; erronée. Tout cela était arrivé très vite : peut-être trop. Izao avait appris la nouvelle dans l’heure, était arrivé à l’hôpital aussi vite qu’il l’avait pu. C’était à cet instant qu’il l’avait vu. Que cela fut sur son visage ou dans son regard...la moindre parcelle de son être semblait crier une douleur sans nom. Cela l’avait pris au dépourvu, déstabilisé. Jusqu’à lors, le printanier avait toujours ignoré qu’il pouvait exister en ce monde, en cette « réalité », de telles émotions. Emotions qui lui échappaient totalement. Cela faisait déjà un mois, mais ces souvenirs le hantaient sans relâche, à la manière de vieux fantômes que rien ne semblait pouvoir exorciser. Il soupira. C’était absurde. Futile. Pourquoi devait-il se préoccuper de telles choses ? Cela ne le concernait pourtant en rien –ou du moins essayait-il de s’en convaincre.
Il n’avait pas revu Artur depuis. Celui-ci avait cessé de montrer tout signe de vie. Ce n’était pourtant pas faute d’avoir tenté, à plusieurs reprises déjà, de lui rendre visite. Et quand bien même Izao tentait d’y montrer un certain détachement, il subsistait toujours cette petite voix, insidieuse, dans un coin reculé de sa tête ; cette voix qui chuchotait en continue des idées ridicules, mièvres, mais des idées qui prenaient chaque jour un peu plus d’ampleur, l’empêchant de se concentrer sur autre chose. Il essayait pourtant de la contrer, se martelant le crâne d’autres pensées, sans succès. Car constamment, lorsqu’il se trouvait chez lui –précisément- cette pensée l’obsédait. La seule chose qui le séparait d’Artur, physiquement, n’était qu’un mur. Mentalement, ils semblaient pourtant être séparés par deux univers tout entiers.
Le vacarme qu’il entendit dans la pièce adjacente à la sienne le fit sursauter, le tirant de ses pensées. Il n’y avait aucun doute sur la provenance de ce bruit, et encore moins sur son origine. Izao se mordit la lèvre inférieure, rageusement. Ce n’était pas son problème. Ce n’était définitivement pas son problème. Il le savait. Parfaitement, même. Mais c’était plus fort que lui. A chaque nouvelle effusion de violence qu’il pouvait percevoir de l’autre côté du mur, il sentait son corps se tendre nerveusement. C’était automatique. Instinctif. Et cela le rendait fou. Le jeune homme se leva de son fauteuil, décidé. Les choses ne pouvaient plus continuer de la sorte. Il fallait qu’il y mette un terme. Maintenant.
Ce fut tout juste s’il prit le temps de refermer la porte de son appartement derrière lui, se précipitant à celle qui se trouvait un mètre plus loin. Artur était là. Il ne pouvait plus jouer les absents indéfiniment. Il fallait qu’il se ressaisisse au plus vite ; cette situation mettait Izao extrêmement mal à l’aise –et, à la fois, d’une humeur massacrante. Il toqua à la porte de son « ami », énergiquement. Cette fois-ci, il était bien déterminé à ce qu’il lui ouvre. « Ouvre cette porte. Ouvre cette porte, Artur. Tout de suite. » Sa voix était ferme ; plus qu’elle ne l’avait jamais été auparavant. Le masque qu’il portait se fendait sensiblement. Izao n’était plus d’humeur à jouer, plus d’humeur à feindre : il était pris sur le vif, par des sentiments qu’il ne contrôlait pas. Le jeune homme n’était plus dans un acte, mais bel est bien dans un fait, spontané. Et à cet instant précis, il voulait simplement qu’Artur lui ouvre cette fichue porte. Après avoir toqué une nouvelle fois, il reprit la parole. « Je te laisse dix secondes. Pas une de plus. Et si cette porte n’est pas ouverte à dix, je m’en occuperai moi même. » Il attendit un petit moment avant de reprendre. « Et je suis sérieux, Artur. » Le printanier prit une profonde inspiration, bras croisés contre la poitrine. C’était une chance qu’il n’y avait personne pour le surprendre faire une telle scène. Bien que cela fut la véritable nature de son caractère, Izao détestait perdre son sang froid. Mais si le jeune homme ne se décidait pas à lui ouvrir, il avait la ferme intention de défoncer la porte. « Un... » Il commença à compter, mâchoire serrée.

Il y eut peu de temps avant qu’un bruit ne lui parvienne de derrière la porte. Artur aurait beau tenter de faire comme s’il ne se trouvait pas ici, cela était peine perdue ; il devait très certainement le savoir. Il pouvait tenter de berner les autres, mais certainement pas lui. Lorsque le printanier lui cria de s’en aller, Izao ne cligna pas même des yeux. Il s’était vaguement attendu à une telle réaction de la part du jeune homme, et il ne comptait pas revenir sur sa déclaration. En cet instant, il était on ne peut plus sérieux. Il se moquait éperdument de ce qu’aurait pu en penser le système, s’il venait vraiment à défoncer cette porte. Il aurait juste suffit de dire qu’il s’était inquiété pour son ami qui –personne ici ne pouvait le nier- était dans une condition critique suite au décès de sa femme. Personne ne pouvait douter de ses bonnes intentions. Ignorant volontairement les paroles du tatoueur, il continua son décompte. « Six ... plus que quatre secondes, Artur. Sept ... » Izao attendait d’atteindre le dix pour forcer cette malheureuse planche de bois à s’ouvrir. Son irritation ne s’était pas estompée –pire, elle montait crescendo- et il comptait bien laisser toute forme de retenue au placard. Son « ami » avait clairement besoin d’être secoué.
Celui-ci se décida enfin à lui ouvrir, alors que son compteur venait de passer le dernier chiffre. C’était déjà un semblant de victoire, mais le cinématographe s’interdisait de penser qu’il en avait fini avec toute cette histoire. Il cru attendre une éternité qu’Artur actionne le mécanisme de la serrure pour le faire entrer. Izao se mordit la lèvre tout en se promettant de ne pas céder à son exaspération. Il avait déjà franchi une ligne significative, et il ne pouvait se permettre de s’enfoncer davantage dans les méandres de sa véritable personnalité. Un excès de violence n’aurait arrangé en rien la situation. Le printanier se faufila à travers la porte entrebâillée. Clairement, son « ami » montrait une réticence à laisser entrer la moindre personne : à peine venait-il de rentrer dans la pièce qu’Artur venait de refermer derrière lui. Ses yeux mirent quelques secondes à s’habituer à la semi-pénombre de la chambre, alors qu’une odeur étouffante assaillait ses narines. L’espace ravagé qu’il avait sous les yeux le laissa perplexe. Etait-ce bien des bouts de verre, cet éclat qu’il pouvait apercevoir sur le sol, devant lui ? Les chaises renversées, le lit défait, les objets brisés...était-ce réellement l’œuvre du jeune homme ? En se tournant vers celui-ci –en posant les yeux sur lui- il réalisa que cette pièce ne faisait que refléter l’état d’esprit de celui qui l’habitait. Il était ravagé. Et ce, bien plus qu’il n’avait pu l’imaginer. Collé contre la porte, il fixait le sol, évitant son regard. Vêtu d’un vieux pyjama, les cheveux en désordre, il ne semblait être plus que l’ombre de lui-même. Izao ne le reconnaissait plus. Il croisa les bras contre son torse et soupira faiblement. Lui non plus, n’était pas sûr que cela soit une bonne idée. Il ne comprenait d’ailleurs toujours pas ce qu’il faisait ici, à se préoccuper pour cette personne. Il s’avança jusqu’au tatoueur et le prit au menton, le forçant à relever la tête pour le regarder. Lui aussi, avait besoin de se confronter à la réalité. Il avait besoin de comprendre. Ce visage amaigri et submergé par la douleur le frappa. Izao savait que l’émotion qui lui tordait subitement le ventre n’était pas de la pitié. Il ne pouvait regarder ni Artur ni son appartement avec ces yeux là. C’était quelque chose qu’il n’était pas sûr de connaître réellement. Quelque chose qu’il voulait oublier. Mais plus que tout, devant l’état de son « ami », ce qu’éprouvait clairement Izao était de l’incompréhension. Pouvait-on souffrir à ce point ? Sa conception du monde ne permettait pas une telle chose. Elle ne permettait pas une telle situation. Si Artur avait aimé Haya, pourquoi ne l’avait-il pas suivi ? Pourquoi n’avait-il pas choisi d’embrasser une fin digne, à la place de se laisser dépérir de la sorte ? Pourquoi continuer de vivre sans réellement le faire alors qu’il n’avait plus de but, plus d’envie ?... Izao ne comprenait pas. En cet instant, il s’agissait bien des questions qui lui brûlaient les lèvres. Mais le tatoueur n’avait pas besoin de les entendre. Et, quelque part, au fond de lui, il ne voulait pas le voir mourir : une envie bien farouche à laquelle il s’empêchait de penser.
Il lui relâcha le menton, puis posa pudiquement une main sur son épaule. Pour l’instant, il s’était décidé à ne rien dire. « Premièrement, va prendre un douche. Je suis sûr que cela aidera à te détendre un peu. »  Le ton de sa voix était redevenu calme, neutre de toute émotion. Lui-même était incapable de mettre un nom sur ce qu’il éprouvait en cet instant. Son regard se reporta sur le reste de la pièce ; il devait remettre un semblant d’ordre à ce champ de bataille, cela lui paraissait devenir dangereux. « Je reste ici. On parlera après. » rajouta-t-il en se remontant les manches. Puis, il se dirigea vers l’endroit où le verre brisé parsemait le sol pour le ramasser. Il ne manquait plus qu’Artur se fasse mal en marchant dessus...

Artur était complètement perdu. Ses yeux semblaient complètement éteints. Izao venait même à se demander si, quelque part dans ce corps affaibli, subsistait encore une étincelle de vie. Et dire qu’il était encore si joyeux, quelque temps auparavant...le contraste était plus que brutal. Ce genre d’événement pouvait donc changer un être à ce point ? C’était un véritable mystère pour le cinématographe. Ces mots semblèrent secouer son ami qui se décida à gagner la salle de bain. Il s’autorisa une maigre satisfaction. Au moins, il n’aurait pas à le traîner sous la douche. Il poussa un nouveau soupir, s’occupant de ramasser les éclats de verre qu’il porta à la poubelle. Bien, c’était au moins une bonne chose de faite. Certainement devrait-il passer l’aspirateur pour s’assurer d’avoir parfaitement tout enlevé, mais ce n’était pas le plus urgent pour l’instant. Avec hésitation, il porta son regard sur la pièce ravagée. Par quoi pouvait-il continuer ? Quelque peu indécis, il commença à redresser les chaises renversées, ramasser les objets éparpillés sur le sol et arranger quelques affaires, les remettant à une place qui semblait à peu près convenir avec les souvenirs qu’il avait de cet appartement. En s’occupant de faire le lit, Izao tomba sur une photo légèrement abîmée. En la contemplant, il la lia sans grand mal avec le cadre brisé qu’il venait de ramasser au pied du lit. Des visages souriants : Haya et Artur. Relique du souvenir de sa défunte femme ; la trace d’une relation qui s’était tragiquement terminée. D’un amour qui, visiblement, n’apportait plus que de la souffrance au jeune tatoueur. En la regardant ainsi, il avait comme la subite envie de la déchirer et de la jeter. A quoi bon garder ce genre de chose ? Cela ne ferait certainement que faire souffrir Artur : pourquoi la gardait-il ? Il se remémora son regard vide. C’était à cause de cela, à cause de ses souvenirs. Il grinça des dents. Il aurait aimé l’aider en jetant cette stupide photo. Il savait cependant qu’il n’en avait pas le droit. Son ami la rangerait certainement de lui-même lorsqu’il s’en serait remis –tout au moins s’il parvenait à s’en remettre. Ainsi donc, il avait reposé le cliché sur la commode près du lit, bien en évidence.
Il ne réalisa le retour d’Artur que lorsque celui-ci lui adressa la parole. Il avait déjà meilleure mine, même si son aspect cadavérique subsistait. Izao regarda ses cheveux mouillés, fronça les sourcils. L’appartement était glacial, il allait certainement prendre froid à se balader dans cet état. Et il doutait fort qu’un rhume améliore d’une quelconque façon la condition du jeune homme. Rapidement, il alla chercher une serviette dans la salle de bain qu’il posa sur sa tête. « Arrête de t’excuser et sèche un peu tes cheveux avec ça, il ne manquerait plus que tu finisses malade » Le ton de sa voix était assez dur. Dans cette situation, il ne savait trop comment réagir. Porter son masque candide le fatiguait. Il n’était pas venu pour s’apitoyer sur le sort du tatoueur, mais bien pour lui remettre les idées en place. Pour cela, il avait besoin d’être ferme. Avec nonchalance, il prit place sur l’une des chaises, posant son regard obscur sur lui. « La question serait plutôt de savoir pourquoi tu m’as laissé te voir. Tu sais bien que ce n’est pas la première fois que j’ai « essayé » de venir ici, Artur » répondit-il assez durement. Il évitait cependant de répondre à sa question, la contournant pas une autre. Lui même ne savait réellement ce pourquoi il était ici. S’il suffisait simplement de montrer un tant soit peu de conviction pour que son ami accepte de le laisser entrer, cela aurait été fait depuis un petit moment. Il laissa cependant cette question en suspens. A quoi bon s’interroger sur des choses inutiles ? En cet instant présent, il n’y avait que les faits qui avaient de l’importance. Et le fait était qu’il se trouvait ici, dans son appartement, assis sur l’une de ses chaises, à lui parler.
L’expression de son visage se fit un peu plus douce. Il avait du mal à l’accepter, mais il était visiblement ici pour tenter de lui remonter un minimum le moral. Il prit une grande inspiration avant de parler. « Je ne te mentirais pas en disant que je sais ce que tu traverses ou ce que tu peux ressentir. Je n’en sais absolument rien et je ne le saurais certainement jamais » Il était sincère. Il ne savait pas. Il ne comprenait pas. Et peut-être qu’il ne voulait ni savoir, ni comprendre. Il était dépourvu de toute empathie. Izao le regardait encore, ne souhaitant pas qu’il se dérobe à sa vue. « ...cependant, tu n’es pas le seul à avoir perdu ta famille » Cette phrase lui était venue naturellement, de façon spontanée. Le cinématographe ne souhaitait pas faire étalage de son passé, ni même insinuer la moindre chose. C’était encore un fait. Lui aussi, avait perdu sa famille : on la lui avait arraché. Il n’en avait cependant tiré aucune tristesse. Il avait simplement ressentit...il ne savait plus. C’était un véritable mystère ; ainsi donc, il ne pouvait pas comprendre ce que vivait Artur. Mais, malgré tout, il y avait quelque chose qu’il avait voulu entendre, à la suite de cette perte. Quelque chose qu’on ne lui avait jamais dit. Quelque chose qui ne lui serait jamais dite. Il le savait.
Après avoir baissé le regard un court instant, pensif, il le releva, le regardant droit dans les yeux. « Tu n’es pas tout seul, Artur » laissa-t-il finalement échapper, un air douloureux voilant son visage. Il ne savait même pas pourquoi il lui disait cela ; ou du moins ne voulait-il pas le reconnaître. Peut-être l’appréciait-il plus qu’il ne le pensait.

Artur se décida enfin à prendre place sur une chaise, face à lui, puis se sécha finalement les cheveux. Izao le regardait d’un œil attentif, presque sévère. Il lisait plus que clairement dans son attitude, ses gestes las. Sa présence ne l’enchantait certainement pas –ce qu’il pouvait comprendre- mais, pire, elle semblait presque l’indifférer. Izao retint l’irritation qui lui faisait serrer la mâchoire. Pourquoi perdait-il son temps avec lui, déjà ? Il était partagé entre deux émotions radicalement opposées, contradictoires. Il se moquait bien du tatoueur...mais était néanmoins préoccupé par sa situation.
Cela ne l’étonna même pas lorsqu’il entendit sa réponse. Il ne savait pas. Soit. Après tout, il avait lui-même choisit de ne pas formuler de propos à ce sujet. Néanmoins, il venait presque à penser que cette rencontre ne menait à rien : aucun des deux ne semblaient réellement savoir pourquoi ils en étaient venus à se retrouver dans cette situation. Il passa une main dans ses cheveux gris, les rejetant vers l’arrière alors qu’il laissait cette pensée de côté. Cela ne servait à rien de se prendre la tête pour ce genre de chose ; les faits étaient là, véridiques : il était venu et Artur l’avait laissé entrer. Fin de l’histoire. Pas la peine de s’embarrasser avec plus de questions.
Tant bien que mal, le jeune homme tenait son regard. C’était déjà un bon début : Izao était déjà capable de voir une évolution depuis qu’il lui avait ouvert sa porte. Son regard était toujours aussi ravagé, mais il parvenait malgré tout à y lire un éclat de lucidité. Artur était peut-être capable de remonter la pente, après tout. A peine le cinématographe avait-il lâche ces dernières paroles qu’il le vit réagir. Il attendit la suite de sa phrase, en vain. Peut-être la connaissait-il déjà. Cela n’avait rien à voir, aucun rapport. C’était « différent ». C’était différent, en effet. Mais, quelque part, il subsistait malgré tout une part de similitude. Infime, oui. Mais néanmoins réelle. Si on ne prenait que la donne, le résultat était le même : ils s’étaient retrouvés seuls, tous les deux. Izao se mordit la lèvre. A vrai dire, il avait envie d’appuyer sur ce point, jeter de l’huile sur le feu. Clairement, ce sujet sensible faisait réagir le tatoueur, ce qui était sûrement pour le mieux. Depuis combien de temps n’avait-il pas parlé avec quelqu’un comme il pouvait être en train de le faire avec lui ?
Izao l’écouta parler un bref instant puis afficha un air dubitatif. Il n’avait besoin de personne mais comptait voir un psychologue ? Les choses finiraient par passer ? Il ne comprenait pas ce qui pouvait lui passer par la tête. D’aussi loin qu’il pouvait le connaître, Artur n’était pas le genre de personne a pouvoir suivre son chemin seul ; certainement avait il une partie solitaire en lui –tout le monde en disposait- mais cela ne touchait pas à sa nature. Izao le savait très bien. Il suffisait juste de voir l’état dans lequel il se trouvait pour le comprendre. « Vraiment ? Pourquoi veux-tu aller voir un psychologue si tu n’as pas besoin des autres ? » lui demanda-t-il, le regardant droit dans les yeux. Il se sentait irrité. Les psychologues ne servaient absolument à rien : il était le mieux placé pour le savoir. Ils n’étaient que les chiens du système, surveillant les éléments potentiellement « divergents » de l’Héritage. Rien de plus. Certes, cela était peut-être un début pour l’inciter à sortir de chez lui. Mais malgré tout...cela allait-il réellement mener à quelque chose ?
Il accepta le verre d’eau qui lui offrit d’un bref hochement de tête. Il ne se sentait pas réellement d’humeur à se montrer conciliant. L’entêtement d’Artur à refuser en bloc sa présence avait le don de l’agacer. Il porta une main blême à son verre, ses doigts l’entourant avec force avant qu’il ne le porte à sa bouche pour en boire une gorgée. Après cela, il reposa les yeux sur son ami. « Cela passera ? » répéta-t-il, haussant un sourcil. Il avait du mal à le croire. Vraiment. « Honnêtement, ce n’est pas ce qui me viendrait à l’esprit, en regardant l’état dans lequel tu te trouves. Sans parler de ton appartement » Les mots étaient durs. Peut-être trop. Cependant, il ne supportait pas de le voir dans un tel état de déni. Peut-être même qu’il ne supportait pas le voir parler si légèrement de la mort de sa femme. Ça passera. Non. Cela ne passerait pas. On pouvait faire le deuil, on pouvait s’en remettre. Mais, malgré tout, cela ne « passait pas ». Artur en était sûrement conscient, lui aussi. Izao tenta de se calmer, réalisant qu’il était peut-être trop dur avec lui. A sa façon, il tentait de l’aider –même si sa méthode n’était certainement pas la bonne. Le cinématographe n’avait jamais été véritablement à l’aise lorsqu’il s’agissait de parler de ses propres émotions. « Je ne suis pas parvenu à rentrer ici pour repartir de sitôt, Artur » commenta-t-il, croisant les bras contre sa poitrine. En le regardant encore, il fronça les sourcils. Son visage avait nettement maigri depuis leur dernière rencontre. Avait-il pris le temps de se nourrir un minimum, au moins ? « Tu peux me dire à quand remonte ton dernier repas ? » lui demanda-t-il, soucieux d’entendre sa réponse.

Il ne lui répondit pas. Evidemment. Cela l’énerva, encore. Il était venu jusqu’ici pour faire bouger les choses, avoir –peut-être – l’occasion de le sortir de l’abîme dans lequel il s’enfermait. Et, devant ses question, il n’obtenait pas de réponses. Cela le frustrait. Enormément. Il n’était pas venu pour gérer ce genre de problèmes ; il n’en était pas capable. Venir ici, voir Artur, était contraire à sa nature. Contraire à ses aspirations. Il n’avait même pas à l’écouter, certainement pas à l’aider. Et pourtant, il s’efforçait de le faire. Il était ici, dans son appartement, assis face à lui. A sa manière, il essayait d’instaurer un dialogue. N’y parvenait pas.
Izao fronça les sourcils lorsqu’il daigna finalement lui répondre. La démence ? De quelle démence parlait-il ? Son état ? Se pensait-il dément ? Fou ? Il retint le sourire amer qui lui venait aux lèvres. Non. Artur était simplement désespéré ; c’était différent. La chose qui ne tournait pas rond, la chose qui n’allait pas, qui était tordue, insupportable, démente, était belle et bien cette réalité. Ce monde dans lequel il était condamné à vivre. Et il y avait bien quelque chose pour la qualifier : un cauchemar. Un songe dans lequel ils étaient piégés. Mais qui, sensiblement, était amené à disparaître. A se fissurer. Se briser. Être détruit. Et en cet instant, alors qu’il posait les yeux sur lui, il était capable de l’affirmer avec certitude : Artur ne se trouvait pas dans cette « réalité ». Il affrontait, en quelque sorte, son propre cauchemar. Y était enfermé. Ce pourquoi le cinématographe était bien décidé à le réveiller.
Il soupira quand il entendit lui dire qu’il allait bien. Comment pouvait-il encore chercher à nier la vérité ? Il avait beau tenter de lui mentir, il discernait sans grand mal ce qu’il en était réellement. Ne se connaissaient-ils pas depuis un bon bout de temps ? Si Izao ne lui avait jamais laissé entrevoir que la partie visible de sa personnalité double, ce n’était pas le cas de son ami. Il ne pouvait pas le traiter comme un inconnu. Pas lui. Et certainement pas maintenant qu’il s’était donné la peine de venir jusqu’ici. Le cinématographe le regarda se lever en silence, ne sachant même pas quoi lui dire. Les mots ne semblaient même plus l’atteindre. Néanmoins, lorsqu’il l’entendit lui parler, de dos, il ne pouvait que saisir sa tristesse. Il ne la comprenait pas ; ne la partageait pas. Pas tout à fait. Mais il la sentait, omniprésente, palpable. Il souffrait du manque qu’avait laissé Haya. Il souffrait de la perte de l’être qu’il aimait. L’image d’une femme en larmes passa furtivement dans son esprit. Elle aussi, lui avait tenu ces propos. Elle aussi, c’était noyé dans sa douleur. Il n’avait pas compris. Il en avait été incapable. Et à présent, elle semblait lui avoir retiré tous les droits de le faire. Izao passa une main dans ses cheveux, perturbé. Ce n’était définitivement pas à lui de s’occuper de cela. Il ne pouvait pas donner à Artur ce dont il avait besoin. En cet instant, il se surprit même à penser à Satoshi ; qu’importait l’endroit où pouvait être cet abrutit, il aurait certainement été plus qualifié pour gérer une telle situation.
Lentement, il décida à se lever. « Ce mur ne t’a rien fait. Cela ne sert à rien de t’acharner sur lui » Et c’était lui qui disait une telle chose. Le jeune homme s’avança vers lui, restant pourtant dans son dos. Certainement était-il en train de pleurer en cet instant et ne voulait pas être vu. Au moins se contentait-il de respecter cela. « Ils sont morts et ils ne reviendront pas, en effet. Et tu auras beau pleurer tout le reste de ta vie, rien ni personne ne pourra jamais te les rendre » répondit-il doucement. Les mots d’Izao, encore une fois, étaient durs. Peut-être allaient-ils le blesser –sûrement. Mais ce n’était pas leur but. « Mais la vie ne s’arrête pas pour autant. Si tu es encore là, Artur, c’est qu’il y a bel et bien une raison. C’est qu’il y a encore quelque chose. » Izao ne savait même plus s’il pensait ce qu’il disait. Depuis qu’il entrait ici, il ne savait plus quel était son véritable visage. Il se perdait. « Personne ne te demande de les oublier. » Il se décida à se placer face à lui, le regardant dans les yeux. « Mais je peux t’affirmer que Haya n’aurait jamais souhaité te voir dans un tel état. Elle n’aurait jamais voulu voir l’homme qu’elle a aimé se détruire de la sorte » Il fronça les sourcils. C’était la vérité. Il avait suffisamment connu la jeune femme pour pouvoir lui dire cela. Il lui retira la photocopie des mains pour la placer juste devant les yeux du tatoueur, obstruant son champ de vision. « Alors tu as deux choix, Artur. Soit tu décides d’abréger tes souffrances et de les rejoindre une bonne fois pour toutes plutôt que de te laisser dépérir dans un tel état, soit tu décides de continuer à vivre pour eux qui n’auront plus jamais l’occasion de le faire. Tu peux décider de sortir d’ici, te reprendre en main, et de continuer à avancer. Mais si ce choix est trop difficile, tu n’as qu’à opter pour la facilité. Personne ne te le reprochera » ajouta-t-il, fermement. Izao lui redonna la photo, le fixant de ses yeux aussi sombres qu’un gouffre sans fond. « Mais dans ce cas, saches qu’il n’y aura plus personne pour se souvenir d’eux » Personne ne se souciait des morts, à l’instar du fait que personne ne se souciait des ses parents. De tout l’Héritage, il était certainement le seul à conserver, partiellement, leurs souvenirs.
Les gens « normaux » auraient sûrement étaient horrifiés par ce que venait de dire Izao. Ne lui avait-il pas, explicitement, suggérer le suicide ? Le cinématographe se moquait des codes, de la bienséance. Il lui était insupportable de le voir dans cet état végétatif, à mi-chemin entre la vie et la mort. Il fallait qu’il choisisse ; aujourd’hui même.